Lume na Interbase

Nunca tinha visto Fortim com tanta gente. Pensei em lá montar uma barraquinha de bebidas e salgados. Lá em baixo, as chamas consumiam a Interbase. Quando lá cheguei, já não havia labaredas do tamanho da Moave. Era um fogo miúdo, que parecia que ia ser extinguido em minutos. Não foi. Os prejuízos, esses, devem ser enormes e é uma grande pena.

O fotógrafo de mamas

Dizem que se tornou fotógrafo porque queria ver mamas.

Depois, e pela mesma razão, virou gay, porque era mais fácil na profissão e de tanto ver mamas, passou a pintá-las, mamas verdadeiras, a maior parte delas meio caídas, poéticas, nunca perfeitas e no entanto lindas.

Disse uma vez a uma pessoa só, que se calhar era porque não mamara, só conhecera o biberão. E essa pessoa, pouco discreta, andou a fazer-se de importante nos jantares com modelos a contar esta historieta e as mulheres, as modelos, compadeciam-se dele, sentiam logo uam vontade louca de se despirem, de tirarem os sutiãs de renda e flores, os wonderbras que lhes aumentavam o volume e a firmeza, uma vontade não só de se deixarem fotografar como se viam no espelho de manhã, antes das loções, cremes reafirmantes e exercicios peitorais mas também uma vontade de o encostar ao peito, coitadinho, que não mamara e ele ia aproveitando esses momentos de ternura, primeiro fotografava, depois aproximava-se com jeito, passava uma mão suave de unhas carcomidas e esfregava o cabelo fininho e roçava o nariz pontiagudo e elas ficavam já divididas entre um carinho maternal e um prazer mais carnal e algumas, já em casa, entenderiam, depois do banho, a razão porque ele insistia sempre em ter um tapete felpudo, rosa choque, sob as lâmpadas que usava para as iluminar.

180º - a medir a temperatura

Coração descompassado? - Não
Mão a tremer? - Nada disso.
Tensão alta? - Nem por sombras.

Então como é que sabes que estavas nervosa? - Pois se não parava de falar com toda a gente!

Exemplo:
(Para a Zenaida) "Então tu usas as mãos para maquilhar?" E para a Mirtó: "Este batom fica-te mesmo muito bem!" Para o De Pina: "Qual é a sua função cá?" Para o Abrãao: "Que é que me vais perguntar?" Para o Ilo: "Dou-te 2.500$00 se disseres que leste o meu livro e adoraste!", Para a Mirtó: "Leste o meu livro?", para a Zenaida: "Tens uma grande mala de maquilhagem!", Para a Mirtó: Então, a tua bebé deixa-te descansar?", e às tantas, para a Mirtó e a Zenaida: "Devo estar é nervosa!"

Comentário-maldoso-e-mal-agradecido

Isto da chuva é tudo muito lindo e tal, mas quando é que se lava a roupa?

180º

O Abrãao Vicente convidou-me, assim de repente, para participar no programa 180º da amanhã. É claro que recusei. Ele insistiu. Voltei a recusar, ele insistiu ainda mais, que chato! Não sabendo lidar com tanta insistência, disse-lhe que procurasse outra pessoa. Ele não deve ter procurado, porque já me ligaram da TCV a marcar a hora.

Como não acredito em Deus, não posso dizer "seja o que Deus quiser"! Então vou. Quem me quiser ver a esquivar-me de dar opiniões, que sintonize depois da novela.

Pois uma coisa é dar a minha opinião cá no blog, em que depois me caem em cima cinquenta pessoas a acusarem-me de ser preconceituosa, racista, machista, fetichista (unh, ou foi noutro filme?) mas na TV... é sempre outra coisa, né?

Crónica da minha morte - extrato de um inédito antigo

Escrevi isto quando tinha 15 anos:

Adivinho o meu arcaboiço. Quem tiver o desprazer de ver os meus ossos a cru reparará numa pequena protuberância no meu crânio, mesmo no centro, atrás. O tal terceiro olho, que eu tenho bastante desenvolvido, a tal ponto que não me posso deitar de costas... E reparará nos meus dentes. Quanto tempo sobreviverão?

Que interessante seria eu própria olhar para o meu cadáver e depois para o meu esqueleto. Eu mesma a mexer no meu corpo, a abrir e a examinar cada bocado. Espreitar lá para dentro. Faria comentários do género “Então é por isso que sempre senti um caroço cá na perna” ou “Bem me parecia que o coração batia sempre do lado direito…”

O que seria possível se, depois de morrer, eu encarnasse numa outra pessoa, num médico legista e depois num coveiro qualquer que me desenterrasse. Só que isso não se adapta nada ao meu desejo de ser cremada. Esse desejo que talvez seja a principal prova da minha timidez e pudor. De que me vejam em estado de decomposição. Que triste. E que feio!

(...)

E já agora, como é que eu morreria? Velhinha, num Domingo, na cozinha de uma casa de campo? Não serei muito alta para ser simplesmente uma velhinha? Ou ninguém chega a “velhinha” com o tamanho original? Serei simplesmente vítima de um AVC ou terei uma morte mais aparatosa, do género de um acidente de avião? Ou vítima de um crime passional, numa rocambolesca trama digna de telenovela mexicana? Sim, porque de cancro e aos poucos é que não quero morrer. Ser uma heroína porque luto corajosamente contra a sida. Não. Talvez cair de asa delta do Monte Verde e encontrar uns seis ventos cada um com uma direcção... (...)

E quanto a testamento? Deixarei fortuna que depois levante confusão entre herdeiros ou tratarei de queimar qualquer dinheiro que tenha? Já me imagino velhinha, toda enrugada, levantando toda a minha fortuna com um sorrisinho malandro e dirigindo-me a um Casino ou a um cruzeiro de luxo, pronta para me submeter a todo o tipo de faustos, até que a fortuna acabasse. Nestes momentos, acho que o que se quer mesmo é poder-se, depois de morta, abrir um só olho para ver a cara dos herdeiros...

Uma outra forma conveniente de morrer é roubar uma boa quantidade de dinheiro, e sair por Africa a viajar, a conhecer, a desbaratar dinheiro a torto e a direito. Comer do bom e do melhor, hotéis, carros, savanas e safaris. E depois “dpôs de passá sab, morrê ca nada”. Podia ir para a cadeia já com uns metros de corda e fazer caput ou teimar em viver e passar o resto da vida a escrever livros sobre as viagens.

Depois vem aquela parte da curiosidade que eu tenho em relação à morte em si. Que é que acontece realmente? Há muitas versões, de gente que esteve quase, quase a esticar o pernil mas que voltou ao nosso mundo para contar que viram um túnel, mais iluminado que Paris. Outros afirmam ter estado a pairar por cima do próprio corpo, ai estendido numa cama como se estivessem num desses motéis com espelho no tecto. Há ainda uns vivos que afirmam captar vozes do além. Pois eu não sei e tendo a encarar estas coisas com um cepticismo talvez alimentado por algum medo. Mas a sério: que é feito da energia que nos habita, sabendo-se, como se sabe, que a energia nunca acaba, apenas se transforma?

(...)

Imagino que depois de morta, o meu cabelo se põe a crescer. Quem passar pelo cemitério ouvirá os gritos indignados e furiosos do meu espírito pelo facto do meu cabelo só crescer quando já morri.

E se o meu cabelo crescer, crescem-me também as unhas e o meu corpo, farto do ouvir os gritos do meu espírito, tenta cravar-lhe as enormes unhas sem no entanto conseguir, claro. Os meus dentes, a brilhar perigosamente e rangendo de ódio pelo meu espírito que me perturba a paz eterna. Podem até aparecer ladrões que me abrem a cova para roubar anéis, brincos ou os enfeites caros do caixão e se deparam com os meus dentes ali brilhando e resolvem tirar-mos para comercializá-los como “o novo marfim” ou lá o quê.

E eis que as minhas unhas se levantam, enormes, castanhas e duras e cravam-se no pescoço do profanador e tenho companhia para o eterno, amén. Então seremos dois a revoltarmo-nos quando vierem miúdos saltarem ou andarem de bicicleta sobre a nossa campa. Então aquela unha irá subir devagar e inexoravelmente até furar os pneus da maldita. E ouvir-se-ia uma gargalha cadavérica ecoar pelos ares e arrepiar todos os demais cadáveres que nos rodeiam fazendo levantar reclamações “Esse casal não se cala, parece que morreram de morte matada, antes eram guerras com o espírito, agora riem-se dos vivos que caem sobre nós…” e disparates outros que eu e o meu companheiro ignoraríamos.

E as sessões espíritas? Eu seria o terror de qualquer Centro de Racionalismo Cristão, o terror de qualquer mesa. Iria lá mandar recados malcriados, aos meus parentes, do género de se deixarem de preguiça e me irem tratar da campa e sugerir que me construíssem um mausoléu. Mas aí, quando fossem mudar as minhas ossadas, descobririam que eu rendera e me tornara em dois crânios, dois pares de fémures e tíbias, uma data de costelas e costeletas, duas bacias… uma francamente mais larga que a outra e pronto, estararia descoberto o mistério, “Esta mulher nem morta quis ficar sozinha!”

Adivinha carnificina

"Tanta gente lá fora para matar, e eu cá dentro..."

Adivinhem que preso nas cadeias nacionais foi o dono desta frase?