Era um cacho
De abelhas
Encimado
Por um exército de erva
Via-se a galeria
De bois, muito ao longe
Pareciam-se com uma chusma de bispos
Os bichos bodes
As bestas cabras
Os casais deleitados
Com a erva fresca
Com a matilha
De coelhos albinos
Vacas e ovelhas
E outras fêmeas
Leiteiras
Amorosas e peludas
Olhando o longe
A pradaria
Os índios
Vacas e cabras
Ovelhas sarnentas
E as abelhas
Nas flores
Fazendo zum
Nos fiordes
No frio
No rio
Na água gelada
Onde cardumes
Sem azedume
Se misturam
E fogem
Das manápulas
Díspares
De lavadeiras
Tristes
E dos encantos
Subtis
Dos soutiens
Fúteis
E níveos
Apesar de sujos.
5 comentários:
Gosto deste cacho de palavras. O jogo dos oito malucos ando a ensiná-lo a um clã de estudantes neo-radicais. Prenhe de imagens, eileenístico e ...natural. Adorei.
Obrigada, Mário. Depois diz-me como andam os malucos. E depois, quando estiverem com prática, fazemos um campeonato radical.
Belo poema, Eileen! Gostei imenso
Oi
Simplesmente gostei!
Bjs
Obrigada, Paulino e Eurídice.
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