Minha campa

Minha campa,

um túmulo sem asa,

vagando sem flor

num mar de jasmins

e outros querubins

caídos

e vaiados por mim. 

 

Minha campa,

má memória de capim,

meu céu fortuito e carmim. 

 

Minh'alma canta

dos baixios do enterro,

 minha hora de ensejos,

meus desejos anis.

 

Voz salobra de pranto,

meu choro ecoa nos campos,

meus sais salgam a terra

e os coqueiros nascem

doravante de mim. 

Meus carros de bois

tragam as milhas de escolhos,

duros caminhos de pedregulhos

à beirinha dos pirinéus.

 

Jorram os raios solares por entre sabugos

onde nascem molares de bestas singulares.

 

Minotauros encardidos

respiram na minha narina

um bafo dos infernos

onde nunca brilhou

flúor nenhum.

 

Morro várias vezes

até me desfazer com vagares

desses ares.

 

Meus azares são portentos

que me encerram

com outros detentos

que me olham,

 avarentos.

 

Sumarentos.

 

Trago de um só trago

dois detentos

sem um tinto por companhia

ou um branco por discórdia.

Tinha sede de sangue assim.

Tinha fome de carne crua

mas asco dos odores a alecrim. 

 

3 de julho de 2016

(Foto da net)