Polimento requerido

Polimento requerido

segunda-feira, 15 de dezembro de 2014

Anfiteatro

Fomos muitos os que não compreendemos o discurso. Mas lá ficámos especados, como cabras a olhar para um palácio.

O próprio orador falou depois num desfasamento gritante entre a ideia que ele queria passar e o que nós depreendemos da sua enervada oratória, rica em perdigotos que vieram pousar na primeira fila de cadeiras. Felizmente, nós não lá estávamos, essas são as cadeiras reservadas aos doutores. E nós limitávamo-nos a ser estudantes universitários, que desembolsaram vinte e cinco euros para ir ver e ouvir uma série de engravatados ler uns quantos papéis, de cima do estrado.

Uma ou duas vezes por mês, o mesmo ritual de entrar para o anfiteatro e escolher as cadeiras. Eu e a Zoraima, procurando ficar perto do palco, para podermos ler as projecções. Os rapazes de Gestão Hoteleira sentavam-se atrás das raparigas do primeiro ano. As suculentas caloiras.

Desta vez, o orador também reparou nessa suculência, pois durante o primeiro intervalo, foi meter conversa com as miúdas. Foi triste, eu e a Zoraima comentámos, o modo como ele tentava compor o seu melhor sorriso e adoptava uma postura mais jovem, uma mão no bolso, a outra a passar repetidamente pelo cabelo, como quem dizia “Sou de meia-idade, mas reparem-me nesta farta cabeleira!”. E elas, enrubescidas, balbuciando asneiras do género de estarem a adorar o seminário e de ser muito elucidativo e ser uma honra recebê-lo na nossa escola…
No segundo intervalo, já eles se sentavam todos juntos, o orador e cinco caloirinhas, nenhuma delas com mais de vinte anos.
À hora do almoço, toda a gente abandonando o anfiteatro à pressa, elas a atrasarem-se e eu e a Zoraima, espertas que somos, atrasávamo-nos também. Bem queríamos ver em que era que aquilo iria dar. Quando ele deu por arrumados todos os papéis sobre a mesa e até o arranjo de flores, dando tempo a que todos se retirassem, estávamos eu, a Zoraima, ele e as caloiras. Nós fingíamos estar à procura de um brinco, as outras estavam todas entretidas com os telemóveis de cores vivas. Ele aproximou-se-lhes e indagou num tom paternal:

- Então, moças, ainda não vão almoçar? – Ficou lá parado à espera e depois olhou para nós. A Zoraima encontrara por fim o brinco virtual. – E vocês, também ainda cá estão? – Sempre detestei esse tipo de perguntas, vê-se alguém com um livro na mão e pergunta-se “Que estás a fazer?” ou chega-se a casa, e alguém diz-nos logo “Já chegaste?”. De maneira que olhei para ele com a dita cara da cabra a olhar para o palácio e disse-lhe:

- Sabe, deve ser culpa minha, mas não alcancei todo o sentido da sua intervenção. Perguntava-me se não quereria acompanhar-nos durante o almoço e elucidar-nos melhor… – fiz o meu sorrisinho angélico com que geralmente cumprimento a minha senhoria.

Ele então, com um sorriso pesaroso:
- Não queria maçar-vos com isso…

- Não maça nada, será um prazer! – A Zoraima entrara no meu jogo. As caloiras é que pareciam estar a detestar o rumo das coisas. Lá acabámos por nos encaminhar para a cantina da escola mas o pobre homem era alérgico a marisco e não poderia lá almoçar. Fizemo-nos tão desapontadas que ele se viu obrigado a convidar-nos, às sete, para almoçar com ele num restaurante ao pé da escola. Tentámos pedir pratos baratos e meias doses, mas resolvi não o poupar e pedi vinho. Bem merecia, o pedófilo!

Não valeu de grande coisa, afinal. Ao fim da tarde, quando o seminário acabou, dei-me conta de que acabara mesmo por lá deixar esquecido o casaco. Quando entrei, distingui, lá em cima do palco, o orador, agarrado à mais bonita das caloiras. Que se ria feito uma pomba, a inocente. Saí discretamente, morrendo de raiva. De facto, havia um grande desfasamento entre a figura de um orador responsável e a do homem sob essa lustrosa capa. A do homem a quem, a ser realmente conhecido, ninguém passaria diplomas ou daria um canudo.


Abril 2003



Vidas paralelas



Tinha lá em casa dela uma escova de dentes, num copo improvisado. E uns boxers.
E de resto eram livros que emprestara à Daniela quando ambos ainda não sabiam que se envolveriam. É bem mentira, isto. Ele já sonhava com ela todas as noites e ela achava-se e sabia-se nas redes de uma conspiração maldita da vida: seria escolhida por quem a amasse, ficaria com quem a quisesse. Não sentiria a completa posse do ser amado e olharia sempre para o lado. Não haveria um momento em que não medisse ou pesasse o relacionamento com ele, pela simples razão de que ele tinha sobrado para ela, mas não fora nunca a primeira escolha.

O copo das escovas de dentes era um pacote de sumo de fruta cortado ao meio. Daniela guardara-o desde o tempo em que fora morar sozinha, numa outra ilha, para uma outra vida. A casa estivera praticamente vazia e ela foi preenchendo-a sobretudo de improvisos. E depois, de risos. Só muito depois, de siso. Quando, de repente, viu que o destino parecera ter-lhe desenhado um caminho seguro, mesmo que não pleno. Pleno de aventura e paixão, como sonhara.

Na casa dele, ele preferia sempre sentar-se numa malona para se encostar a espreitá-la, enquanto ela se punha à-vontade. Era nesses momentos que Daniela ganhava coragem para arrumar as roupas lançadas para cima da cadeira e da estante e da cama. Havia lá em casa uma almofada especial, que guardara o cheiro do seu próprio perfume. Guardava as esperanças de que Daniela, à noite, se abraçasse a ela.

Semedo seria pois o marido da Daniela, se levasse as coisas a jeito. Sabia que ela era do género de tomar banho e sair à procura de um príncipe qualquer. E sabia que não era príncipe nenhum. Conhecera-a numa fase em que ela encarava qualquer trintão bem-sucedido profissionalmente como bom partido. Achava-os particularmente cultos, interessantes, maduros, ainda em boa forma. E ele era mais ou menos isso. Mais ou menos, porque havia um universo perverso a que ele pertencia. Mas que ela não precisava, nem quereria conhecer. Vidas paralelas, há-as por todo o lado. Porque não, então, manter também secretas, as outras coisas da vida dele? Ela era bem mais nova, bem mais inexperiente, fariam o casal mais histórico que existe: o homem sabido, vivido, que se resolve finalmente a assentar e providenciar a prole, para o que escolhe uma mulher mais nova, doce, bonita. E com outros encantos, como os tinha, de sobra, Daniela.

Semedo e Daniela casariam um dia, era uma certeza que ambos tinham. Até surgirem mil e uma crises. Bom, mesmo depois de mil crises, ambos continuavam com essa ideia fixa, como se tratasse de um postulado solene. Como se fosse no teatro em que, sem que se compreenda como, tudo dá certo no final.

Algumas histórias querem-se paralelas. Outras, que fiquem num eterno giro, cruzando-se em anéis cada vez mais pequenos e próximos. Até passarem a estarem sobrepostas, numa única recta. Era o que queriam. Daniela, apesar de nova, estava desencantada com a vida, não ao ponto de perder a vivacidade, mas o suficiente para não ter esperança em apaixonar-se perdidamente por alguém. Acostumara-se a Semedo, adaptara-se a ele e a sua curiosidade não a espicaçava a saber mais da vida dele do que ele mostrava.

Até que a informação veio de fora, entrou-lhe pela porta adentro. Não uma, não duas, mas três mulheres estavam grávidas do Semedo. Grávidas, com dois ou três meses de diferença entre si. Ou menos, que sabia ela? Foi sabendo devagar, hoje, ao encontrar um velho conhecido, que, ao falar de Semedo, e sem saber que estavam juntos desde há um ano, lhe diz “Então, o homem tem grávidas duas comadres!”.

Quem? O Semedo? Qual Semedo? “O Semedo do Banco, ora, quem mais?” Daniela afoba-se, fogem-lhe as cores da cara, a garganta seca-se. Grávidas? Como poderá ser? Deixa o amigo a falar sozinho, socorre-se do móvel e os dedos discam o número que mais conhece. Semedo atende ao terceiro toque e Daniela descobre que está sem voz e não poderá falar com ele. Semedo sente, mais do que adivinha, que os seus dias não serão mais iguais. Lambe os beiços, num tique antigo enquanto pensa na melhor estratégia. Olha para o computador à sua frente e sabe, imediatamente, que já a perdeu. 

Sabe que ficarão juntos, porque ela perdoará, tem o feitio para perdoar. Mas nada será mais igual, a confiança ilimitada que ela lhe teve sofrerá um rombo. Desliga silenciosamente o móvel, deixando-a irrequieta do outro lado e por escassos momentos, sente que perde a coragem e relanceia as estantes do banco, as secretárias com os trabalhadores no computador, à procura de um buraco onde se esconder. Mas imediatamente recupera o controlo e a segurança. Tem Daniela nas mãos e este é somente mais um pequeno contratempo. 

2004

quinta-feira, 11 de dezembro de 2014

Pastora de rimas

(Alguém devia debruçar-se sobre a minha relação com a poesia. É tão estranha... a maior parte dos meus poemas fala sobre eu não gostar de ser poeta!) 

Fui pastora de rimas
Amamentei choros
Mugi sonetos até secar.

Já não gosto de poesia. 

Regresso às vírgulas

Lá onde os dias escorrem, lá onde alumia ainda o sol, pode sempre haver regressos aos sítios onde fomos felizes. Um dia como hoje, onde, no meio de muita coisa me vim acolher ao Soncent e lendo um ou outro post, me deu uma saudade de escrever, tal como costumava, com liberdade, de improviso, com alegria! 

Porquê tanta ausência? Ele é o trabalho, ele é o sentir que já ninguém lê, ele é ter que sair do Gmail para fazer log in no Blogger. Que canseira! Deve ser, principalmente, sentir que ninguém lê. 

Porque quando suspeito que alguém vai ler, quando imagino essa pessoa a levantar-se de manhãzinha e a ir, precariamente porque morta de sono, sem nem enfiar as pantufas, em direção à casa de banho e alguma coisa no seu reflexo do espelho lhe sussurra que hoje, por uns minutos, em vez de ver posts dos almoços de cada um, das publicidades disfarçadas, dos artigos de opinião mal amanhados, hoje, por uns minutos, se vai sentir tentada a ler um blog, um lugar onde ela também foi feliz... Então venho eu a correr, sem nem me ver bem ao espelho para pentear a minha cabeleira mediana, que cai pelos ombros, sedosa, macia, encaracolada e crespa, venho, dizia, correndo, sem amarrar as sapatilhas, sentar-me, escrever uma coisa fresquinha, sem nem pôr os óculos, inventar umas rimas, sorrir numas frases compridas, sem nem meter as vírgulas. 

segunda-feira, 13 de outubro de 2014

Durante o exame nacional



-          Chamaste-me? – Perguntou-me ele.

Só se for telepaticamente. Ah, sim! Estou a chamar-te há um bom bocado. Mas bater na tua cadeira, isso não bati. Olhei para o teu cabelo, repeti o teu nome cem vezes dentro de mim, fitei por uma data de minutos o lugar onde deves ter uma glândula que é conhecida como o terceiro olho. 

Vê lá se não sentiste. 

Admirei-te o desenho das costas, contei os pelos fininhos do teu pescoço, admirei a alvura da tua camisa e as tuas orelhas alinhadas. Mas a sério que não bati na tua cadeira, pelo menos por querer. Mas foi bom teres-te virado para mim porque tens uns olhos lindos de morrer e não me importava de me perder neles e ter que te pedir ajuda para me encontrar outra vez. E voltar a perder-me. Mas como estas verdades não se dizem assim, fiz um não com cabeça. E viraste-te de novo para a frente, certamente também empancado na pergunta oito. Exercício difícil, custou-me a resolver. Daqui a nada, a professora virá para perto de nós e hei-de lhe perguntar se é assim. Num exame como este, ela não se recusará a dar um help

terça-feira, 16 de setembro de 2014

O combate das letas C e K

Miraram-se silenciosamente. O ringue estava decorado com laços coloridos. 

A K estava toda ela pimpona. Ninguém podia negar a sua beleza e fotogenia. Tinha o apoio dos especialistas do crioulo, estava na moda. 

A C tinha anos e anos de existência entre os latinos. Os bébés começavam a lidar com ela assim que aprendiam a dizer mamã e papá. Diziam, cândidos e sorridentes: Côcó. Era a terceira do alfabeto. a Terceira!!
Aliás, nem só os humanos conseguem usar a C. Até as galinhas que quase não t~em cérebro, conseguem dominar e letra nos seus caracacá.

O sino soou finalmente. 

Embora a guerra existisse já há muitos anos, desta vez, elas iriam dar e apanhar pancada. E se havia coisa que a C queria fazer era bater, bater na K. com força! Calapadas e cabeçadas! Curtas e calientes! 

Lá, onde a areia se banha também


sábado, 2 de agosto de 2014

Fatal

Gritos de amor empenado


Não há silencio porque os teus grãos – serás areia - trepidam no chão à medida que te tento agarrar na mão. 

Não há amor que baste contra os muros que erguemos e agora não sabemos destruir.
Não há presente que dure nem um futuro para um casal sem verbo comum.
Vir à tua casa foi fatal, querer estar nos teus braços quando me queres tão longe é fatal.

Tudo é fatal.


Sentar-me aqui sozinha a escrever sem que me venhas buscar é fatal e deixar-te lá onde quer que estejas talvez também o seja, não te compreendo o suficiente para o saber. O que também virá a ser fatal. 

Rescaldos de vidas airadas

- Tiveste affairs intensos com metade desta ilha mas nunca comigo. 
Foi então que ele disse que tivemos um relacionamento aos nove. Que fomos precoces.
- Contigo fugia para mar Báltico. - Insisti com a minha voz mais cavernosa de sempre. 
- Para onde?
- Para o mar Báltico.
- Isso é onde?

- Esquece. - E vi-o sair da minha vida. 

quarta-feira, 30 de julho de 2014

Da mesa redonda e outras redundâncias

Fui convidada para participar numa mesa redonda de escritores cabo-verdianos durante o Congresso Internacional da Associação de Lusitanistas, que decorreu em São Vicente, na semana passada (dia 22). Eu apareci lá de manhã, convocada de emergência quase, para vermos como seria a disposição de mesas e cadeiras. Estava a sair de uma sessão de fisioterapia pois faz hoje dois meses exatos, fui levantar uma bola de basket com os pés, feita jogadora de futebol e parti o meu pé esquerdo. 

(Ah, o pequeno ser humano e as suas pequenas descobertas acerca da vida. Não é enternecedor? Olha como ela descobriu a falta que faz um pé! E como ela começou um post para falar de uma mesa redonda de escritores e praticamente sem querer, já se prepara para contar tudo - T-U-D-O - sobre esse pezinho partido, quebrado, que ficou caído, debangado da perna e que tanto doeu mas que principalmente, tanto a prendeu em casa. Mas ela resiste! O ser humano é capaz de enormes resistências!)

Estavam lá uma quarentena de (eu ia agora dizer brancos, que é uma forma carinhosa de nos distinguirmos dos estrangeiros, mas essas considerações são sempre tão, tão complicadas...) estudiosos e escritores (coisa que eu não tinha forma de avaliar, claro, mas digamos que a narradora teve acesso a esta informação a posteriori ou por pura dedução). Fico sempre encantada com a simpatia dos brasileiros mas estando a coxear (ai, aquela tentação!), recebi a simpatia foi de toda a gente. 

Dá-me um prazer especial ser convidada porque é um ato de fé. Uma jovem que publicou um livrinho de contos lá para os idos de 2007 e em 2014 é lembrada ainda é um incentivo forte a fazer sair os dois outros livrinhos que se encontram prontinhos, apenas à espera de um ultimato de alguém.

Por favor, ultimem-me!

Foram meus colegas caras e letras muito conhecidas - Vera Duarte, Germano Almeida e Fátima Bettencourt. Foi uma conversa  mas sempre curta que pesou mais sobre os desafios de se ser escritor num país falsamente bilíngue (o falso é meu).  Se se interessarem, eis o link da notícia aqui: 

                       






quarta-feira, 21 de maio de 2014

A minusculidade do ser





Depois dizem que o tamanho não importa. Eu vinha a caminhar na rua, não exatamente pensando mas antes deambulando no meu cérebro, entre as dúzias de neurónios que me foram presenteados à nascença em vez de me abrirem uma conta poupança. Então, numa esquina, topei com a notícia das eleições na Índia. Fui ver melhor, através dos vidros da loja.

Vi, mas não processei, que havia  814.5 milhões de pessoas que podiam votar. Mas isso não é nada, dirão vocês. Afinal, havia 8.251 candidatos. Não sei, bateu uma pequenez, uma coisa, apeteceu-me esconder-me algures, vi uma poça de água na rua, fui ver se ela me cobria, afinal tinha lama e óleo, de maneira que me sentei na praia, de onde podia ver as outras 9 ilhas do meu minúsculo arquipélago onde as quinhentas e tal mil almas, fazendo pelas suas vidas, não enchem um bairro de uma cidade média algures no mundo.


Deu-me uma preguiça... se aqui é o que é, com as eleições, com as centralidades e queixas, com uma ilha do tamanho do Sal a querer duas câmaras municipais para dividirem os recursos já tão parcos, como é que será gerir aquela galáxia que é a Índia? 

Haja Via Láctea!

(Foto da Wikipedia)

terça-feira, 13 de maio de 2014

Brio. Brio Profissional.


Ultimamente, recebi dois trabalhos que me arrepiaram os pelos das ventas: Um ficheiro com informações à atenção superior, enviado por um técnico superior. Tratava-se de uma tabela com dados. Veio sem nome (diz apenas “Cópia de Livro”), sem título, sem data, sem apresentação, com erros de português, com uma péssima formatação. Onde é que nos passaria pela cabeça entregar um documento assim? 

Num outro dia, enviam um relatório de um evento. Este tem título e data. Não tem é conteúdo. As frases não têm verbos. Não se encontra, nesse relatório de 4 páginas, uma única informação que se pretendia ao se pedir a tarefa. E não foi por falta de explicação. É certo que outra pessoa vai ter que investir ainda mais tempo a fazer o trabalho que já tinha sido encarregue a outra técnica.

Num outro dia ainda, uma técnica recusou uma tarefa por estar “cansada” e não se coibiu de escrever isso mesmo num correio eletrónico: Não posso fazer tal coisa porque estou cansada. E depois, recusou mais tarefas porque não está disposta a “tapar buracos”. Ou aceita fazer alguma coisa e meia hora antes diz que afinal, “não vai dar”. Claro que alguém teve que ir tapar os tais buracos, ou quem é que ficava mal era a instituição. (Leia-se-se, o empregador: Aquele que nos paga os salários.) 

Vejam, há imensa coisa que se pode dizer mas que nunca devemos escrever. Um correio eletrónico pode ser reenviado, partilhado, guardado. Essa coisa de enviar piadinhas, filminhos, flirts, no e-mail do trabalho... Não se faz. Nunca, ok? Vá lá, se o nunca for muito forte, apaga depois, e pede ao destinatário que faça a mesma coisa. 

É preciso estarmos conscientes do que andamos a fazer no nosso local de trabalho. Algumas das coisas mais básicas, aprendemo-las na escola: começar as frases com letras maiúsculas. Vocês dirão que estou a exagerar. Quem me dera. Também aprendemos a assinar as nossas comunicações. O Outlook dá um jeito: sugere correções aos nossos textos. Porquê recusar essa ajuda e enviar textos cheios de erros de português? 


Cada comunicação que enviámos, cada carta, cada documento que vai com o nosso nome é um sinal. Um sinal de que estamos atentos, que revimos o nosso trabalho – que é, por sua vez, um sinal de brio profissional e de respeito pelo destinatário. E não me digam que é por falta de tempo. 

E por falar em falta de tempo: o Facebook é uma ferramenta de trabalho, sim. Permite-nos obter informações em segundos. Mas deixar a página do Face aberta quando vamos à tua sala, para descobrirmos que em vez de estares a trabalhar, estar a curtir as fotos do baptizado da Maria Alice... Ê pá!

segunda-feira, 12 de maio de 2014

Sou do tipo de pessoa

Isto escrevi eu em 2007:

"Sou do tipo de pessoa que pisca os olhos às estrelas, e as torna cúmplices de uma vida feliz. Que olha para o céu e adivinha momentos alegres. Que fala com os cães na rua, com as ondas do mar, com o espelho e sozinha.

Que olha, vê e pergunta às coisas os seus nomes.

E acredito que o que de bom há na vida, está mais dentro de nós do que lá fora.

E, para ser diferente dos outros, penso muito, na vida, sobre os outros... Não deixo passar a vida como quem vê passar um barco num rio. Vou eu ao leme a maior parte das vezes. Um dia, serei a capitã permanente. Breve, espero."

Ora, 7 anos depois, umas quantas afirmações ficariam a modo que descabidas, o que implica uma pesada revisão das coisas. Pois ultimamente não perguntei o nome a coisa alguma e há umas escadas no Palácio onde trabalho há mais de dois anos que simplesmente nunca subi. É como se a minha curiosidade infantil foi finalmente adormecida. 


sexta-feira, 9 de maio de 2014

Vida de artista II


Supus sempre ser o teu nome Laura. Supus sempre seres daqui, dalgures, que terás brincado nesses jardins além e aprendido a andar de bicicleta entre os carros que vinham cá namorar. Supus sempre que me tivesses visto passar desde pequena e tivesses crescido com a minha presença, platónica, meio ausente, mas sempre presente, e que anos mais tarde, virias sentar-te sob a minha janela a ouvir-me tocar.

Esperei todo o tempo que seria justo até que fosses adulta, vivida, até que me visses como igual. Neste tempo, compus. Todas as tardes, sentei-me ao piano e compus todas as canções a pensar em ti. Não te espionei, não medi os teus passos e centímetros, limitei-me a compor e esperar que viesses cá ter sozinha, que te atraísse a minha música.

Tenho-me apaixonado todos os dias pelas minhas novas composições. Tu, se fosses artista entenderias. Os nomes das canções, tens sido tu a inspirar-mos também.


Assim, vês, sempre supus que um dia virias cá para te contar estas coisas, oferecer-te um chá, olhar-te nos olhos, deliciar-me com a tua presença, e enfim, pedir-te que emprestasses a tua voz às minhas canções, descobrir que afinal desafinas, tentar ensinar-te, descobrir que me desafias. Aceitar-te, enfurecer-me, beber o chá de uma só vez, queimar-me, afogar-me, bateres-me nas costas com demasiada força, deixarmos cair o chá em cima do piano, enfurecer-me mais ainda, expulsar-te, pedir-te desculpas enquanto sais, sair atrás de ti por entre os carros, eu que nunca ponho os pés na rua antes do pôr-do-sol.

 Ouvir-te a dizer-me um monte de verdades e injustiças, como eu esperar que sejas uma boneca, uma produção minha, uma fantasia e eu ainda a abanar a cabeça e a repetir que te aceito como és, que te aceito assim, mas que se ao menos não desafinasses tanto, tanto…

segunda-feira, 21 de abril de 2014

Como editar um livro de contos - 1ª lição

É importantíssimo incluir um mau conto num livro de contos. Primeiro porque servirá de barómetro para as pessoas simpáticas mas pouco críticas que virão ter connosco a dizer que adoraram o livro. 

Poderemos então perguntar de qual gostaram mais – e a resposta dependerá, é claro, de cada pessoa, mas quando perguntarmos de qual gostaram menos… Terão que mencionar o tal do mau conto ou então perderão toda a credibilidade. É assim que funciona.

Uma outra razão para a participação deste conto infame é valorizar os outros contos, claro. Mostra que o autor poderia ter escrito coisas muito mais rascas mas que teve talento, teve mestria.

Uma terceira razão prende-se com o seguro do autor. Pode acontecer em determinadas situações que pessoas quererão elogiar ou cobrir de honras um autor mas este não se encontra para aí virado. Irão pedir-lhe uma leitura de um dos contos e é aí que ele se valerá da pequena artimanha que vai incluída no livro.


É claro que há regras para este conto. Não pode destoar demasiado dos outros, para não se correr o risco de se pensar que foi o editor ou a gráfica a cometer a façanha de incluir na coletânea um conto que não pertença ao autor. Também não pode estar nem no início do livro nem no seu final, porque os primeiros fazem a primeira impressão e os últimos é que deixam o sabor final na língua. Algures, depois do meio, seria bom local. Exatamente no meio também não dá jeito, porque há muito quem abra um livro pelo meio e comece a ler de lá. 

Farei depois considerações para leitores canhotos, que têm com o livro, uma experiência toda ela diferente. 

Comunicado de Imprensa


A escritora e poeta Eileen Almeida Barbosa, de 32 anos, foi uma dos 39 autores africanos a sul do Sahara selecionados para o projeto de antologia AFRICA39 e uma dos dois autores de língua portuguesa. 

O segundo foi Ondjaki. (Parabéns, meu. Ainda por cima, vives no Brasil e tal, logo, invejo-te bués!)
A antologia intitulada AFRICA39 de histórias ou extratos de novelas, escritos originalmente em Inglês, Francês, Português ou qualquer língua africana, de 39 escritores com menos de 40 anos da África subsaariana (ou diáspora), que têm o potencial e o talento para definirem as tendências que marcarão o desenvolvimento da literatura numa determinada língua ou região, para serem publicados em Inglês a tempo do Port Harcourt Hay Festival em Outubro de 2014. A mesma coisa foi feita em Bogotá e Beirute.

Como um dos melhores festivais de literatura do mundo, o Hay Festival esteve sempre interessado em destacar talentos e colaborou com o projeto da Unesco de Capital Mundial do Livro, projeto que já teve lugar em Bogotá e em Beirute. O título de Capital Mundial do Livro é atribuído a uma cidade diferente a cada ano para celebrar a qualidade e variedade de iniciativas para promover livros, a leitura e a indústria editora.

A seleção dos 39 escritores foi feita por um painel de júris bem conhecidos. Os escritores selecionados tinham de ter menos de 40 anos e serem da região ou da diáspora. Os autores selecionados tinham de ter pelo menos uma obra publicada e potencial para desenvolvimento. Os júris escolherem de entre mais de 200 submissões pesquisadas por Binyavanga Wainaina fundador da revista literária Kwani baseada em Nairobi.

Link para consulta:


terça-feira, 1 de abril de 2014

Insólito no cinema

Ontem decidi de uma hora para a outra, já até passava das oito e meia, que ia ao cinema. Fui de corrida, sem tomar banho ou pôr batom, e chegando lá, os bilhetes já se tinham esgotado. Mas por sorte, um casal tinha desistido e venderam-me um bilhete. 

Entrei na sala já com o filme razoavelmente avançado, a ponto de ter que me sentar nas escadas, pois não ficava bem ir incomodar as pessoas no meio de uma cena de tiros, para chegar à última cadeira que estava livre. 

Lá comecei a adivinhar o que teria acontecido desde o início do filme, com base no que estava a acontecer e no que já tinha visto no trailer. 

No intervalo, muitas pessoas levantaram-se, e eu também me levantei, pronta para ir ocupar uma cadeira vaga quando me apercebi que, em vez de as pessoas saírem para irem comprar bebidas ou pipocas, elas se estavam amontoando junto à tela. Vinte e tal rapazes e raparigas ficaram lá de pé, viradas para nós, depois rapidamente arrumaram-se, formando um triângulo que podia ser percebido como um coração e começaram a cantar "Bo ê cosa mais linda". 

Eu pus-me a olhar à volta, a tentar descobrir a quem era dirigida esta homenagem. Depois de um bocado de música, um dos rapazes, vestido com uma camisola de gola alta lilás e uns jeans, saiu do meio do grupo, pôs-se de joelhos e com uma mão estendida em direcção a uma menina pequenina de afro, disse-lhe "Bo ta ranjá ma mim?" 

Toda a gente dentro do cinema lotado começou a dar palmas mas antes que a moça respondesse, o filme começou a dar outra vez e os rapazes e raparigas tiveram de correr para os seus lugares porque não nos deixavam ver as legendas

quarta-feira, 26 de março de 2014

Sleepbox


Por alguma razão, gosto de espaços pequenos quando bem pensados, do género dos apartamentos de 40m2 que a Ikea apresenta nas suas lojas.

 Gosto daquelas soluções inteligentes de se aproveitar todos os espaços, gosto da ideia de eficiência numa casa. Gosto, enfim, do conceito de minimalismo aplicado a espaços. 


Talvez por tudo isso, simpatizei desde o início com as Sleepboxs. São caixas de madeira de uns poucos metros quadrados equipados com camas, que podem ser instaladas em aeroportos, hospitais, estações de comboios, centros de conferência e todos os outros sítios onde haja conveniência de se encontrar um sítio acessível, confortável e limpo para umas horas de descanso, de trabalho, de privacidade

Não faço ideia de quanto custam por hora, apenas imagino que seja uma pequena porção do que custa pernoitar num hotel. Passei por elas num aeroporto europeu, Schiphol talvez, fiquei assim encantada a olhar como quem vê um palácio pela primeira vez. (só que no sentido inverso do tamanho, de uma forma transcendente, de uma insustentável grandeza do ser que se reencontra na pequenez dos espaços, dos objectos, certamente explicável, de alguma forma, com quanto tempo de peito eu tive quando bebé)

Imagino-me a entrar numa caixa dessas, com o seu cheirinho quente a madeira à mistura com bons detergentes, passar a mão pela suavidade dos lençóis, depois abrir o meu carry-on, tirar um necessáire, descalçar-me, pôr o despertador para daí a três horas, cobrir-me e dormir, sonhando com as pessoas que passam lá fora, cada uma com um destino, com os pés doridos e as suas preocupações enquanto eu, pequenina, dentro da caixa, feito um bichinho na sua toca, um bebé na sua alcova, quente, protegido, seguro das luzes frias do aeroporto, dos assentos duros, das lojas que querem todo o nosso dinheiro a troco de uma alegria demasiado breve. 

Pena a almofada ser demasiado grossa!

(Fotos do site, http://sleepbox.co.uk/)

Do baú dos escritos

Nós e o trabalho

Feitas as contas, passamos várias horas por dia a preparar-nos para o trabalho, a tentar lá chegar, e a fazer pausas, horas essas nas quais não produzimos e pelas quais também não somos pagos.

Agora que é possível fazer uma série de trabalhos em casa, as entidades empregadoras estão ainda amarradas ao medo de nos deixarmos amolecer no nosso sofá e preferem-nos pasmando frente ao computador, no escritório, que trabalhando uma hora e meia e fazendo uma pausa para fazer a cama, mais uma hora e meia e fazendo uma pausa para pôr a roupa na máquina. 

E nós, de olhos em bico no nosso salário no fim do mês, lá aceitamos tudo caladinhos. Quem dá um berro é logo visto como um louco, que não se preocupa se vai ter tutu no fim do mês para pagar a renda. Ou será que só eu penso assim e o resto da malta está muito feliz com semanas, meses, anos, décadas a ter que estar no local de trabalho 8 horas por dia?



13 de Julho de 2007

terça-feira, 18 de março de 2014

Biografias

Nunca tinha sido de ler biografias um bocado porque nunca me tinha encontrado com elas, eu que a maior parte da vida li assim meio à toa, li os livros que vieram ter comigo, que caíram das estantes quando lhes pus os olhos em cima. 

Uma que recentemente fez um barulhão para que a levasse foi a do Steve Jobs. Tanto insistiu que a levei comigo e se no começo, custou a arrancar, depois arrancou foi bem e andei a falar a todos do Jobs durante uns tempos até me chamarem a atenção. Vocês não precisam que o recomende, pois não? Está visto que é obrigatório de se ler, e ando há umas semanas a ver o filme. De cada vez vejo uns dez minutos, penso "isto no livro não era assim" e da próxima vez tenho que rebobinar até me lembrar de onde estava. 

Agora estou a ler o Longo Caminho para a Liberdade e o que mais me surpreendeu é a simplicidade da escrita de Nelson Mandela. Não sei se imaginei que ele cairia na tentação de uma escrita mais elaborada apenas por lhe ser mais fácil. Mas ele consegue contar a história com palavras que usamos no dia a dia e vejo-me imersa, de algum modo, naquelas dias escuros da África do Sul. Com o suspense de quem vivia nesses dias, que é um dos grandes indicadores de um bom romance, ficcional ou não. Ou de uma boa biografia. 


Sussuro não sussurrado

Traí-te de todas as vezes em que te cantei uma música que era minha e dele e não nossa.

De todas as vezes em que te fiz parte de uma historieta que inventámos, eu e ele. E fi-lo muitas vezes, porque era a minha forma de não morrer, de manter alguma coisa viva desse grande amor que tive, com ele, e o que nós temos não chega a ser uma pálida sombra.

Tantas vezes estive contigo com o olhar para o longe, sentido uma tristeza enorme oprimindo-me o peito porque quando estava com ele, o resto do mundo simplesmente não existia.

Mas contigo, não só o mundo todo existe e está presente, como o que há para ti são os restos de mim. Dizes-me que tenho que aceitar que as coisas acabaram com ele, mas… Bem vês que um amor assim, não acaba pura e simplesmente. Fazemo-lo dormir, embalamo-lo, mas ele às vezes abre um olho, chora… como um bebé de colo. Que nos é tão querido que temos que o apanhar, que o pôr entre os braços.


27 de Março de 2007